陈贤还是被他问得下意识地一愣。一番纠结过后，他决定实话实说：“我不记得了。我是靠遗忘，才过了这么多年的。”
“‘无论什么报复或宽恕，都比不上遗忘更有效’，是吗？”高明浅笑了一下，看他没生气，松了口气。
“谁说的。”陈贤皱了皱眉反问。
高明却当那真是个问题，答道：“博尔赫斯，一个作家。”
“为什么要报复或者宽恕呢？他们不配，我也根本不想想起那些。”
“嗯……可是，你虽然不想想起，但它们挥之不去。”高明不敢挖得更深入，只安慰道：“哥，你不用刻意，不用太压抑自己，是爱是恨，你可以自己决定。”
不去屏蔽，不去刻意遗忘，直面它，直面自己的态度。
陈贤迷惘地闭上眼。
眼前不是黑暗，是日光照着眼皮的一片血红。
“我做不到像你这样，我恨他们，过去恨，现在恨，未来也会继续恨。”陈贤恶狠狠地说，重新睁开的漆黑的瞳中好像燃着烈火：“听你说感谢他们，我甚至更恨，我连你那份都替你恨——两倍的量！”
高明怔了一瞬。
“好可怕的话。”他这么说，但却笑了。
陈贤终于开始表达自己的感情，就意味着突破口有机会出现了。
“所以，是不是还是忘掉为好？”陈贤很快又恢复了温和的神态。
高明不置可否，只是说：“消极的记忆和情绪也可以化为正向力量。它们毕竟是一路支撑你到现在的东西，现在的你很好，我只希望你能轻松点。”
陈贤愣了愣，听着高明又问了两句。
“你能成为这么优秀的人，是因为这些恨吗？”
“你的生活一步步变好，是因为这些恨吗？”
不，不。高明好像误会了，支撑自己到现在的东西，并不是这经久不息的恨。
是那个日渐模糊的印象，是那个少年的青春，是他的一句句感恩。
不是别的什么，是你啊，高明。
陈贤深吸了一口气。
所以这恨，只是自己的执念，其实微不足道？
遗忘也没什么大不了，没有这恨，自己也还是自己，也不会被摧毁？
世界的样子，只取决于自己对世界的看法吗？
抽丝剥茧一般，陈贤感觉自己心里有什么地方松动了。
见他没有再说话，高明也没再追问。
陈贤已经很好很好了，如果没有儿时的压抑，他还可以比现在更好吗？
不必了。高明想。如果可以弥补他过去的不幸那自然好，但如果是为了改变现在的他，那大可不必。
干嘛总是这么严苛地要求他啊？
他老是说自己对其他人太过宽容了，却没怪过自己对他太苛刻了。
有细腻的音乐迎着他们的漫步由远及近。
市政厅廊道的转角有四位提琴手献艺，把他们对音乐的热情肆意洋溢在空气中。
不知不觉停下步履，两人围观他们演奏了一首又一首，直到周围人少了，乐手们停下来休息。
见他们二人还旁边，拿着小提琴的卷发女士走近，和他们寒暄。
很快聊得热络。听闻高明也学琴多年，不过因为些原因搁置了，乐手们直呼遗憾。
话题是陈贤提的，他笑着说起很久以前听“弟弟”拉琴，第一次觉得他不是完全不学无术。
事实何止如此？那个少年在凄美月光下的背影，孤单又笃定，让他永生难忘。他的琴声像充满怜爱的目光，穿透浓雾与他相遇，在寒夜中也如沐浴在温暖里。
说是在那一刻爱上了他也不为过。
只可惜后来自己在一个雨夜逃跑了，再没听过那样的琴声。
“Musik ist höhere offenbarung als alle weisheit und philosophie. You always need it.“小提琴手说着，直接把琴递到高明面前。
演奏家和乐器的关系可似亲密的爱人，高明受宠若惊，反复问了几次自己真的可以借用吗？
“Sure!”女提琴手点点头：“Hope it can make you miss music.”
得到首肯，他小心地接过琴和弓，像捧着一块珍宝。
一把好琴。精细的镶线，油亮亮的漆面，高明轻轻摸了一下，忆起自己拥有过的每一把琴。
第一把，应该是十分之一吧？记忆中初见也是这样油亮亮的。那时候自己还太小，对妈妈带回来的新玩具很是喜爱了一阵，后来发现随那东西而来的是枯燥的重复和打手心的戒尺，琴这东西在心里就变成了一块讨厌的木头。那时候为了逃避练琴可没少装病。后来……后来妈妈不在乎了，自己反而爱上了它。总觉得在那些夜里，有点声音陪伴，可以不那么孤单……
妈妈离开的时候，自己已经换了一把四分之一小提琴，可惜最后被父亲摔得粉身碎骨，残片被自己哭着藏进衣橱里。父亲发家之后，补偿了他一把全尺寸的琴，也是有顺直的木纹、精致的镶线，但很长时间他都没敢再拉过，直到一次陈贤来家里，问起他沙发旁的琴盒……
高明回忆着，摘下手套，扯了扯围巾。
手中这把琴没有熟悉的手感，但是肌肉的记忆还全都在。他架起琴，拨弦听了听，然后松松手腕，四指平行持弓，按了几个把位轻轻拉了下试音。都准备好后，他深吸了一口气。
温馨婉转的高音跟着呼气的节奏，轻柔地从弓弦间流淌出来，像是在温柔地抚摸，又害怕吵醒睡梦中的爱人。不知在怀念什么，曲调带着些悲伤。
乐手们显然被轮椅里的人惊喜到了，卷发女士笑着拍了一下手，其他三人陆续合了进来。
高明感激地笑笑。浪漫的旋律在和声衬托下萦绕了三两分钟，乐句转而进入了低音段落，不和谐的和旋循环着，旋转上升。
这段似乎很难找音，太久不拉，双音有点掌握不好力度。高明皱着眉头，时而蹭蹭脖子，微调手上的把位。
这音乐是像钟摆声的延音，上面悬着颤音上下漂浮，摄人心弦。它们敲着、敲着，越来越困顿，越来越急切……
终于，好像一切都告一段落，旋律悉数飘落，汇入同一条河流。
音符顺流而下，流回温柔乡。一切柳暗花明，明亮的曲调带着全部感情都去到那最熟悉又浪漫的地方。
很多年没有拿过琴了，没想到基本功都还在，只要不去细想，仅凭肌肉记忆，动作就可以行云流水一般继续。
弦音响起的那一刻，他想起了很多。
想起和邻家小妹妹一起去学琴、想起妈妈夸他有进步、想起父亲欣慰的笑……
这荒唐的青春，居然令他怀念。
睁开眼，视角那么低，儿时也是这样。
这北方冬日的暖光，似乎和童年看过的一样。
拉着拉着，他居然忘了自己在轮椅上。
胸口的束带有点碍事，但是，并没有完全束缚住他。
灵魂还是自由的。
还可以创造、还可以表达、还可以怀念……
一曲终了，周围已经围了两圈人，为演奏者献上热烈的掌声。
高明放眼去找陈贤，看到那人呆呆地站在人群中，好像已经神游到不知何处。
他向乐手们稍稍致意，驾驶轮椅到陈贤旁边。
“怎么了嘛？” 高明轻轻拉了下他的手。
“感动……”
高明不好意思地笑他的直白：“哈哈，你感动啥？”
“就是觉得，好想你，你终于回来我身边了……”陈贤说着居然抬手拿袖子抹了把脸。
高明看着他，也红了眼眶。
是的，还是自由的。
还可以爱，还可以感动到他的爱人。
高明低下头，看着手里的小提琴，决定把功劳都归于音乐，道：“你是应了刚刚那个姐姐说的：音乐是一切的启示。你只是被音乐启发了。我这点三脚猫功夫都能感动到你，真是太捧场啦。”
陈贤摇了摇头，却不知该辩驳什么。不能当着大庭广众太失态了，他吸了吸鼻子，顺着他问：“你拉的这是什么？”
“门德尔松的，E小调协奏曲，第二乐章。”高明吐了吐舌头，腼腆地笑笑：“拉错了好多音。”
“我以前听过的那个，是什么？能再让我听一次吗？”
高明看着他干眨眼，怎么也回想不起来都在陈贤面前拉过什么了。
他又架起琴，轻轻拉起一句艾尔加的《爱的致意》，陈贤摇头，又换了维瓦尔第的《春》，陈贤依然说不是。
上高中时候还练的曲子就这么几首了。这些都不是的话，就剩那首了。
很多难啃的曲子都练过了，就那首，明明谱面不难，但妈妈总是不满意。那也是妈妈看着他练的最后一首曲子。
高明又深吸了口气，虔诚地拉响第一个长音，跟着一串顺畅的优美旋律从指尖散出。
“对对对，就是这个。”陈贤听了几个音就反应过来。
可高明拉完第一个乐句，就拉不下去了。
以前每每到这，妈妈的戒尺已经在眼前晃了。揉弦不到位，音准不到位，节奏不完美……
“这是什么？”陈贤问。
高明悠悠地答：“《沉思》，meditation。”
站在不远处的乐手们相互点点头，从高明停下的地方接上来：络腮胡的大叔用大提琴拉响低音，棕褐色背头大哥续上了主旋律，卷发女士架起另一把巴洛克琴，和戴眼镜的小哥一起和上和声，将乐曲变得立体厚重。
高明回过头，和陈贤一起看向他们。
他在这音乐里，想起在北方家乡的孤独深夜……
和在断断续续的这首乐曲中的每一场无果的等待。
他们都走了，都没有再回来过。
高明放下琴，抬头看向陈贤，那人也低头看他，脸上带着笑。
对啊，他是爸妈走后，自己唯一有过的听众。
“真好啊，我希望我也会点什么乐器。”当年陈贤这么说。
也是这句话，让那个年少的高明发现自己被人羡慕着，发现自己悲惨的童年，带给自己的不只是对孤独和失去的恐惧，还有别的，好的东西。
青春并不是一场空。
走了的人就走吧，无需再怀念，眼前的人才是生活的意义所在。
如今每一天都幸福过曾经。
活着真好。
曲毕，四周掌声也渐渐停下来。高明趁机回去，把琴交还给乐手们，再次表达感谢。几人又交谈起来。陈贤靠在柱子旁微笑着看高明，没再加入他们的对话。
多美好的人啊。
陈贤想起来高明导师那句“可惜”。
陈贤也总会替他觉得可惜。
他那么有天赋，那么勇敢，那么热爱生活。他本可以在任何他想要为之努力的领域成为很成功的人，可他总被那些命运的不得已裹挟着。
一个多善良的人，才能像他这样没有怨言，一次一次振作？
他们聊完了，陈贤看到高明明媚地笑着回到自己身边。
“久等了，哥，我们走吧。”他又说了两句什么，然后操纵着轮椅边前进边感叹：“我好庆幸，老天还给我留了灵活的双手。”
陈贤站住了，看着他继续在阳光下向前的背影。
像高明这样善良的人，一次一次振作，依然感恩命运。
像高明这样善良的人，也一次一次让他明白自己多贫瘠多卑劣，让他发觉自己的泪点有多低。